domingo, 30 de junio de 2013
lunes, 24 de junio de 2013
Ocaso
No te vayas por favor, todavía no, quédate
aunque solo sea un ratito más…
Dicen por ahí que mañana volverás, pero a
mí siempre me consume la duda.
viernes, 21 de junio de 2013
Princesa
Todos los besos que entregas son prestados
o robados. Dices te quiero por
contrato y a la velocidad de la luz.
De espaldas a la barra, triunfas bajos los
focos como una artista de variedades. Te sientan bien las luces cenitales y
opacas. Miras con descaro y te ofreces sin pudor.
Fijas el precio de un susurro, descruzas
las piernas sobre el taburete y avanzas de la mano del recién estrenado
cliente, dando a entender en cada golpe de cadera, lo que pueden esperar de ti.
Desfilas como una estrella fugaz, igual que
una margarita en espera del otoño, a la manera de una princesa olvidada...
Cada vez es todas las veces.
Los sueños que soñaste se pierden como
vilanos en el aire del atardecer.
Te entrego el dinero y aventuras un nombre
falso.
Mientras te desvistes pienso que,
no todo está perdido,
aun hay primavera en el fondo de nuestro corazón.
Foto: Rocío Brage
Foto: Rocío Brage
miércoles, 12 de junio de 2013
Volver
Para poder volver a casa algún día, primero tendrás que
marcharte.
Te vi subir por la cuesta que lleva hasta las primeras
viviendas. Había pasado mucho tiempo, quien sabría decir cuánto, pero te
pareció que los prados y las tierras de labor tenían los mismos límites,
idénticos colores, los árboles quietos en los enclaves de siempre…
En el margen de la carretera, sobre un mojón de piedra,
te sentaste a esperar y echar un rato. Te miran al pasar, te saludan, pero ninguno
te llama por el nombre antiguo. Vigilas distraído el que fuera el hogar
familiar, hoy habitado por venideros desconocidos de los que apenas sabes, que
encuentran las marcas secretas que tú dejaras a lo largo de la finca y pasan de
largo sin advertir en ellas códigos del destino…
Aparece entonces un coche que se detiene. Abren el portal
y señalas con el dedo en su dirección: esa es tu casa, esa tu hija y ese tu
hijo, ese es tu perro, esa tu esposa…ese que carga las bolsas de la compra eres
tú…
Una bandada de pájaros en formación rompe el aire de la
tarde. Se encienden luces amarillas en las ventanas. Detrás de las cortinas se
mueve la vida.
Te tienes que marchar, es la hora, pero al romper el
nuevo día sigues varado, perdido en un presente que no encarnas, que no puedes
dejar de contemplar mientras pasa. Imposible, atrapado, firme…
Señalas con el dedo: esa es tu casa, esa que cuelga la ropa es mamá, esos los cerezos que
plantaste con papá, ese perro que juega te conoce, esa
hilera de lechugas te pertenece, y ese que corre en pantalón corto eres…
Y tú, soñando con los ojos abiertos la mañana que al fin
te marches para poder volver algún día…
viernes, 7 de junio de 2013
Aviones
Cada vez que levanto la cabeza al cielo,
descubro aviones en tránsito, dejando tras de si una estela blanca de recuerdos
en ebullición…
Y me pregunto, ¿a dónde va toda esa gente?
¿Acaso no saben que todos los lugares son
el mismo lugar, que el este termina donde comienza el oeste, que el sol que yo
despido es el mismo que recibes tú, donde quiera que estés?
No hay a donde ir. Lo único que podemos
hacer es bailar. Bailar con la vida.
(Sandra de Sá / Grabriel O Pensador - Dançando com a vida)
lunes, 3 de junio de 2013
Gurú
Hay quien preferirá siempre la convincente voz del gurú,
antes que la solitaria melodía de su corazón.
Hablamos de un nuevo tipo de claustrofobia: el miedo a
vivir encerrado dentro de uno mismo.
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